Se infectan las ideas, una detrás de otra. Se envenena con
el mismo sabor.
parece que no era la persona ni el contexto,
parece que no era el momento, justo o no.
parece que son satélites
parece que esto al final es el eje,
ese puño dentro pidiéndote algo que no tienes, hablándote
en un idioma que aun no entiendes. Y vuelve siempre de la misma manera.
Como si nadie fuera a ver estos colores que ves tan
claramente, como la verdad, lo único que no te engaña. Te confundirá cada
minuto, será todo lo que odias o lo único que tienes.
(Sus ojos me descubren todo lo que no sé. Son nervios, son
nudos. son pesadillas sobre lo que soy para mí. Son pesadillas de lo que voy a
ser.)
Y si solo antes de dormirte entiendes todo lo que no debe
existir,